Данная нить посвящена такой замечательной (и часто неверно воспринятой) игре, как "Мор. Утопия". Она является той игрой, которая выходит за рамки обычной игры, соединяясь с реальным миром.

Делая наблюдения в данной игре, можно проводить параллели с реальным миром, и оттого данная нить тоже выходит за рамки "нити, посвящённой игре".

Наверно, не очень правильно нагромождать чятекотред моей рутиной и описанием тех событий, которые происходят у меня в жизни. Поэтому я создам отдельный тред под это, где я буду писать всякое и который можно будет удобно скрыть, если мои посты кому- то не нравятся или доставляют дискомфорт.

Вот этот тред.

Привет, Ракка.

Я общался с одной няшей на протяжении нескольких месяцев. Привык присылать ей картинки на ночь и по утрам. Всякие замечательные и странные картинки. Больше не могу. Не хочется складывать теперь их локально, поэтому, если ты не против, устрою здесь пикархив. Может быть, что-то пригодится для одного из твоих многочисленных паков.

Люблю тебя, нан.

кошкодевочектред

Сюда постим понравившийся тебе, Ракка, обои. Желательно анимешные, но можно не только их. И да, если хочешь запостить что-то непристойное, не забывай ставить соответствующий рейтинг.
Соусы:
Konachan
pixiv
DeviantArt
И конечно же, никто не отменял гугол

Как смирится с этим миром, и себя уравновесить?

Я к вам прямиком с РАЯ. Там есть лоли, много их. В юбочках без трусиков, они порхают в небесах. Но сейчас не о них.
Поговорим о моей новой игре. Я делаю её один, но не без вашей помощи.
Вот кстати ссылка: https://mega.nz/#F!2yoXyILD!ruC1BWAMZPeCQUFSHJPHLw Зацени, оставь комментарий. Ведь твоё мнение, важно для меня. Как я иначе сделаю игру, достойную анона?
Описание игры:
Как-то членодевка, напялив на себя юбку, и одев трусики мамы, отправилась в школу. Что тебе ешё надо? Скачай, да и мамку уже заценить можно. Говорят ещё у членодевки - член не маленький, но ты же не пидор? На член смотреть не будешь, а анон? Но дойдёт ли членодевка, до школы? Кто знает. Но ты точно не узнаешь, ведь в этом бильде, она только красуется в маминых трусиках. А вот мама, без них.

Данный тред является лишь копией с двача!

Введение в тред:

Продолжение все еще продолжающегося пиздеца во всем нам известном Минске.

Кто не знает, я тот самый ОП, которого уже 3 года домогаются, а 2 года это происходит прямо в моей квартире.
Началось все с того, что когда я прохаживал по улице то мне предлагали секс, прочую хуйню и грозились убить, когда уходил мимо. В списке всякой хуйни несли прочую ересь, что "хвост я должен был для них отрастить", восхищались моей задницей, говорили, что они "уже возбуждены", и всячески оправдывали их сексуально влечение ко мне. Понятное дело, кто все эти пидорасы - не знаю. Ну и не знал, теперь вот парочку знаю, тех, что подо мной живут. Они сами мне представлялись.

А дальше эти домагательства начались уже в моей квартире. Как? Снизу жил бородатый пидорас, который по собственному признанию утверждал, что это он нарушил изоляцию, и объяснил, что подкатывали ко мне из-за моей микрогнатии, и думали, что раз я страшный, то я не должен им отказать, а они бы сделали меня своей постоянной секс-игрушкой. Он постоянно кричал в потолок и орал, требуя секс и отчитываясь, когда он дрочит и они "ебутся в жопы", кричал, что они убьют нас всех. Чаще всего орал о дрочке во время того, как я печатал на клавиатуре. Он даже рассказал мне, что его звали пидорас-олег и он программист из Пинска. И даже привозил свою пидорскую мамку, чтобы убедить меня с им переспать. Этого пидора вы можете наблюдать на приложенном изображении. Родителям плевать и все это время они делают вид, что ничего не происходит. Я вызывал мента которому было плевать, из-за того, что записанные мной на телефон записи угроз были ужасны по качеству, а родители говорили, что все нормально. В это время у меня жила крыса, и постоянно когда она жевала корм, он стучал и кричал, что дрочит. И вот так продолжалось с сентября 2016 года, до мая 2017 года. Тогда же, у меня умерла крыса, а этот пидор съехал.

Единый тред.

Все они переплетаются меж собой в узоры. Странные и страшные. Весомые и бессмысленные. Загробные и затаенные. Мертвые и живые. Верные и ложные. Проявленные и непроявленные. Каждого с рождения до Неведомой Родины окружают и преследуют пресловутые символы. Знаки были, есть и будут. Посвященные их замечают. Крестьяне - ликуют на дровнях. Космос чавкает, пережевывая яблоки символов и смыслов.

Перед тобой, Желающий Знать, - оккультная история Ложи Вольных Гробовщиков, или тайного общества Кооперативништяк (выбирай, что больше по душе и читай между строк) , записанная в диалогах и со слов Магистра каким-то непонятным потусторонним котом.

За окнами что-то строили. Толи магазин, то ли церковь. Рабочие постукивали молоточками, месили глину, пилили бревна. С наступлением сумерек строители не расходились по хижинам, а доставали из чехлов сурдины, тубы , валторны и строили звуки. До рассвета. А с первыми лучами солнца вновь постукивали молоточками, месили глину и строгали бревна. Видит ли кто-то, кроме нас, это колоссальное нигредо с инфернальными каменщиками? Видимо да. Из серой текущей массы неожиданно проявляется чье-то осмысленное очертание и несколько мгновений смотрит внутрь пустоты. Фаза завершится - серая текущая масса окаменеет. Когда это будет - каждый решает для себя.

Метареальность пронизывают два луча. Луч Света направленный Вниз и Луч Тьмы направленный Вверх. ( Верх и Низ - зависит от конкретного местоположения). Между этими Лучами находится то, что называют Землей (или Сатурном, или Марсом, или еще как, опять же в каждом конкретном случае - по разному). Для тех, кто находится ближе к Лучу Тьмы - идет черный снег. Кто находится поблизости Луча Света - окутаны моросящим зеленым дождем. Обитатели середины - лишены разума ( эти сущности наделены лишь иллюзией времени, которую сами сотворили и это было их первое и последнее волшебство, бессмысленное и тяжелое) и над ними вечно вращается гигантская Свастика. Раньше она была черной и бесконечной (пока не было Времени), сейчас стала каменной, а в будущем обрушится на безмозглые черепа тех, кто возится посередине. Есть демиурги, разрабатывающие другую теорию. Их исследования не лишены истины, разница лишь в том, что они живут в совершенно другой бесконечности.

- Смотри, вон какой-то человек прошел сквозь несущийся поезд. Только что был на этой стороне, а теперь уже на той. Как ему это удалось? Странно.
- Я однажды видел , как человек в корову превратился. На этом же самом месте. Шел себе куда-то, человек-человеком . И вдруг - корова. То ли какая-то подмена произошла, то ли кто-то шутит таким образом. Ну и шуточки. Я тогда один брел и свидетелей кроме меня не было. Думал было, что разумом помутился. Но сейчас- то мы с тобой вместе видим это странное явление...
- Слушай, а может на этом участке кто-то мозги меняет? Вытаскивает твои и вставляет другие. Причем совсем ДРУГИЕ. А потом повторяет операцию в обратном порядке.
- А какого черта на этом дурацком месте никогда народу нет?!! Вроде бы железная дорога, лесенки какие-то невразумительные, человеки должны туда сюда сновать, ан ведь нет. Обычно мы тут и болтаемся, да впереди кто-то иногда маячит. То в корову обернется, то сквозь поезд ломанется! Бред какой-то!
- Пойдем-ка лучше по домам! Вон и снег повалил какой-то потусторонний. Только ты здесь постой, пока я буду железную дорогу переходить, а то мало ли что. А как перейду, помашу тебе рукой с той стороны - так и ты домой иди. Завтра к вечеру снова соберемся, на цимбалах позвякаем, чайку попьем.
- На том и порешим. А вчера я от тебя возвращался, здесь вообще дождь накрапывать начал. Странно, все же...

Миражи тают, иллюзии сжимаются. Самое подходящее пространство для торговли символами. Чем, в общем-то и занимаются, не понимая ни символа, ни чудовищной нечеловеческой энергии, что заключена в нем. Сущности знаков, по большому счету, никто не понимает, ибо они расположены за пределами разума. В нашем плоском измерении отражаются лишь мутные образы символов. И проявлять их чревато. Это весьма наглядно, на примере потрепанной
Свастики. Для начала за нее взялись различные бездельники и околофилосовствующие дурни. Так и не добившись от символа никакого эффекта, они не нашли ничего лучшего, чем впарить "неликвидный товар" немецкой шпане, которая с упорством маньяков начала долбить Свастику своими каменными топорами. Помнишь сказочку, про волшебное зеркало и чертей, которые по случаю его сперли и игрались, таская его за собой и оглашая пространство гоготом, пока не
кокнули? - Тут произошла та же история. Свастика раскололась и рассыпалась по миру множеством энергетических осколков. Дотаскались. Доэкспериментировались. Сейчас эти осколки везде. Торговля процветает. А над головами торговцев медленно кружит иллюзия сжимающейся каменной свастики, которая вскоре обрушится на безмозглые черепки чертей, барыжничающих ее осколками.

- Давай напишем книгу !
- Давай, только ведь мы не умеем книг писать.
- Так по ходу дела и научимся. Здорово ведь, написать какую-нибудь книгу! Угол реальности сместим.
- Что-то я не совсем понимаю, о чем это ты.
- Смотри, в башке у тебя копошится какая-то мысль. Она там у тебя все время, причем одна и та же. И от того, что ты ее все время мусолишь, она не развивается, остается на одном и том же уровне. А стоит только вынуть ее из недр сознания, ну например, вставить ее в книгу, или в стих, или вот, в музыку, как эта мысль тут же попадает в голову другому человеку. И тот начинает ее мусолить, но уже, по своему. И как только ты что-то вынул у себя из сознания, на
пустующем месте возникает нечто другое, вечно неизменное, которое будет болтаться в твоем мире, пока ты от него не избавишься, посредством написания книги, или картины, или еще как. Есть, конечно, более простой способ избавления от "формул", например в беседе, но он ненадежен, так как мысль обрастает несущественными деталями и не всегда переходит на другой уровень. Но мы же не пойдем простым путем !
- Ну ты завернул ! Давай по стаканчику красного винца хлопнем, а то вон, за окном дождь какой-то непонятный проявился. Да и за книгу возьмемся. Где-то у меня была старая машинка, авось еще печатает.
-А сгустителя азота у тебя в заначке нет? Или генератора мрака?

Не доверять ни единому слову, опубликованному в книгах. В них опубликован бред сивых меринов. Во всех. Без исключения. Некоторых фолиантов лучше вообще сторониться - различных оккультных трактатов и тайных знаний. Все эти произведения написаны весьма деревянным языком и ничегошеньки в них непонятно. Черное в них - белое, белое в них -
красное. Читающим их становится фиолетово и нервно. Мир кажется подозрительным, погода плохой, а соседи по планете - подлыми. Характер портится, здоровье испаряется, миражи разваливаются, сквозь тоскливое нагромождение символов маячит лакированная крышка гроба. Стоит написать что-нибудь самому. Таким же деревянным языком. Другого-то нет.

- Это из того же "джентльменского набора", что и мифология Конца Света. Была точно вычислена дата. Крестьяне ждали. Время подошло. Быдло злорадствовало - никакого конца никакого света (видимо того и этого). Назначили другую дату. Крестьяне опять радовались. По этому поводу пьянствовали, пожирали кислую капусту и плодились почкованием. Назначили очередную дату. Опять ничего не дождались. А чего именно ждали? Как должен выглядеть
Конец Света? Все, на самом деле просто. Конец света наступил в точно назначенный срок. День в день, час в час. Просто наступил он для всех - одновременно и навсегда. Поэтому никто и ничего, кроме посвященных, не заметил. Посмотри, как символы утратили свой блеск и стали просто нелепыми картинками.
Вот ты раздобыл себе электрогитару, какую-то хрень к ней приляпал, чтобы звук был совсем нечеловеческий. Не кажется тебе это странным ? Ты хочешь играть на этой фанере скребучие невразумительные звуки. А на дудке из берцовой кости музицировать не желаешь. Тебе даже в голову такое придти не может. Почему? Потому что, для магии, коей является музыка, требуется жертвоприношение. А точнее - ты должен отловить подходящего для ритуала человечка, ободрать с него кожу (из нее можно соорудить неплохой барабанчик), вырубить берцовую кость, обработать ее бережно, просверлить отверстия для звука. После таких приготовлений ты станешь творцом МУЗЫКИ. Но дело в том, что тебе не хочется быть создателем МУЗЫКИ, ты жаждешь извлекать из своей фанеры треск и скрежет, который, в общем-то даже тебе безразличен, для таких же безразличных слушателей. Вот тебе и Конец Света. Ритуалы ушли. Вместе с ними ушло все. Нет больше музыки - остался один скрежет. Неужели ты желаешь его продолжать?